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Báilame
 

 

Tenía 50 años y mil paredes encaladas,
Cicatrices que se olvidan bajo graffities y pintadas,
Tenía 50 años mujer e hijos y una novia de tinta tatuada en la espalda,
150 verdes al mes, que dan para comer y para el alquiler
y si puede y le salen cancamitos extras,
escondía treinta billetes a la parienta
las treinta que restan, las treinta que son,
compran el trozo de luna que alimenta,
que alimenta a escondidas la razón
báilame…
La razón de ser la razón de tener esa linda mulata
Que le baila una vez al mes.
El consuelo de ser, de tener a esa mujer le daba vida
Y aguantar el tedio, el tedio de los labios,
De las curvas de su parienta,

 

El tedio de los gritos de su Vicenta,
¡Que el niño está jalao, que el niño no a llegado!, que el niño, que el dinero, que las curvas.
Son ese tipo de cosas que almacenas y hacen vidas rotas
Las treinta que restan, las treinta que son,
Compran el trozo de luna que alimenta,
Que alimenta a escondidas la razón
Báilame…
Y aquel viernes, como todos los primeros del mes,
Llegó a las 8 al local del francés, su mulata linda,
Su mulata del alma tenía la cara rota y marcada de acero.
Dime quién fue, dímelo María,
Dime que yo lo mato con su misma cuchilla
Hoy María llora lejos del entierro,
¿qué hace esa negra de luto en la losa de mi marido?
Las treinta que restan, las treinta que son,
Compran el trozo de luna que alimenta,
Que alimenta a escondidas la razón
Bailame…

 

 
   
 
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